Dicen...

Dicen que los poetas somos muertos en vida...
 ¡Eso es mentira!, Lo que pasa es que morimos muchas veces,nos desangramos de dolor,destilamos melancolía y caemos en pedazos al romperse nuestro corazón, entonces morimos.
 Pero unos días después nos levantamos con pluma en mano dispuestos a probar las mieles de una nueva vida.

Dicen que los poetas somos muertos en vida...
¡Eso es mentira!, Lo que sucede es que hay semanas que las pasamos borrachos, ebrios de algún amor, de incertidumbre  maldita,de besos y caricias o de algún buen vino. 

Dicen que los poetas somos muertos en vida...

¡Eso es mentira!, Lo que pasa es que vivimos día a día...

Lloraré al compás de la lluvia.

Hoy lloraré al compás de la lluvia,lloraré por las personas que corren de los perros malheridos,lloraré por los pajarillos moribundos que caen en las ventanas y por las melodias que nunca más podrán cantarnos.

Lloraré por aquellos gatos que ya no pueden ronronear,por los que se han perdido,por los que alguien se llevó,por los que han partido antes de tiempo.

Lloraré por los -te quiero- que no pude decir,por los versos que jamás escribí.

Lloraré hoy por mi,una,dos,tres veces, al compás de la lluvia que baña mi cuerpo,pero mañana...Mañana me despertaré hasta que me duela la espalda por el colchón,abriré una botella de vino y brindaré porque he llorado y sonreiré porque he despertado.

Sólo escribe.

Se llevan los minutos la quietud que mi cuerpo desconoce y la absurda calidez del sol ha proclamado unas garras más afiladas.

¿Será que el silencio ha de aprisionarme en secreto?

Y detrás de las risas,
detras del cielo,
de las miradas,
del soneto de cada noche
y de mi cabello amarrado
detras de mis manos,
de mis sueños...
 ¿Habrá un monstruo para cada una de mis pesadillas?
  O acaso el humo que deja el fuego del recuerdo dibuja mis desvelos con aquella figura roja y satinada que aún no sé si he rosado.

No camina,no habla,
sólo escribe...

Estas ansias rotas.

¿A cuantos cigarrillos de distancia se encuentra nuestro primer-segundo beso?

¿Cuantas oxidadas caricias más dejaremos pasar?

Cuando el incienso se termine y mi alma se evapore...¿Donde estarás tu?
Cuando la luna se caiga a pedazos y no haya rastro de su platinado espejismo...¿Donde nos miraremos?

Pareciera que este corazón mío quiere salirse de mi pecho y correr fuera de mi cuerpo alcanzando así a tus latidos.

Sal de mis pesadillas y llena mis noches con tu presencia

¿Escuchas el sonido de la lluvia?
¿Sientes como te dibuja al oído mis más sombríos deseos?

Mira lo que trazan las colillas de cigarro en mi cuarto
y aspira las cenizas que dejan estas ansias rotas...

-Las Arañas-

Las arañas toman forma en mis ideas,escalan las paredes de mis pensamientos y crean sus telarañas en los versos que nacen de mis entrañas.

Hay arañas por todas partes,han cubierto cada uno de mis poros y se adueñan lentamente de las fluidez convaleciente de esta prosa con una que otra rima.

Mis globos oculares se llenaron ya de sus huevecillos y pululan en mis oidos sus cadavéricas patas.

Ellas hacen que mi piel se este cayendo a pedazos y desbaratan las arterias que yacían esperanzadas,deshacen las ilusiones que se clavan en mi corazón de diamante y quiebran las añoranzas que penden de mis cabellos.

Ahora solo hay arañas habitando mi cuerpo,solo hay arañas acallando mis lamentos,ya no puedo ver nada y lo único que siento son miles de patitas caminando entre mis sucias sábanas.

Han llegado una noche más, ¡Están aqui!... Las arañas.

El espiritu del vino.

Un incensario monocromático se desliza sobre nuestras cabezas
y su aroma anuncia una aurora de ilusiones que estan bañadas en sangre

La única flor en el cementerio es una rosa blanca,pálida muestra de la esperanza perdida,
cándidos sentimientos que proclaman una armonía infundada

Destellos de ambar que iluminan mi sendero,
un blanco más blanco que pilares de sal es mi único cobijo

Aquel sueño-anhelo en carmesí se desliza en mi pupila como presenciando una realidad palpitante

Es una placentera agonía la incertidumbre que despiden tus silencios
pues la noche me susurra en tu ausencia los mortuorios placeres que tu alma calla

Soledades que claman alimentarse,vacíos sonoros de una oda a lo insano
un par de manos desgarrando la piel más suave que alguna vez existiese
un día,una hora,¿Un efímero existir que podría volverse perpetuo?

Que queda después sino la nada infinita...







Y tus ojos remedan el brillo de la Luna 
que algunas noches pierde atormentada en su desvelo.


                                                                

Es una soledad tan burda...

El sonido que va dejando el filo de la indiferencia-un ataud enterrado en la pradera más verde

Enunciados que carecen de sentido-alucinaciones que se escabullen en mis sueños y hacen de las suyas

Reflejos de ambar que crecen muy dentro de mi-el marrón vitreo del mirar que solo yo conozco

Delirios inconscientes desgarrando mis entrañas-voces nauseabundas de mortuorios placeres

Perdones absurdos de intrincadas ilusiones-un enmarañado diamante que lentamente se cae a pedazos

Sonrisas inocentes de un fruto impío-alientos silenciados por mascaras inmundas

Y en la noche no hay nada más que esta soledad tan burda...